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La gromance

Salut les dépravés. L'autre fois, sur un texte dans lequel le coït interruptus vous avait navrées, vous me demandiez la suite. Alors ok, on va aller jusqu'au bout. Mais... façon 50 fragrances d'engrais, pour le coup. Mégère et court vêtue, dénichonné assez profond pour avoir vue sur le faune, Colette est une habituée de ce petit bistrot du village. Au régime sans selle, elle parcourt les ruelles et dépose son vélo devant la porte, sous les regards embués de la clientèle déjà rêveuse. Face ripolinée, fesse basse et talons hauts, la gourdasse empétassée claudique et chaloupe le long de ce comptoir, pour faire frétiller les yeux vitreux du grand Paul, pochtron-connard officiel de cette échoppe.

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